Algo conmigo

Querido Presidente De Los Incendios Del Mundo (protejo tu nombre para no hacerme daño a mí), mientras negocias con las ganaderas cuyas vacas pastarán en los restos del pulmón del planeta (el pulmón de Dios, el pulmón nosotros) que estás quemando para vender a tus amigos (esos que mañana en otro bar, a este lado del charco, ya no te pagarán la copa).

Igual que ayer, vengo directa de plató y estoy tirada en el suelo del escenario del Teatro Español de Madrid.

Amor. Amar. Ser amado.

Abrí el diccionario. Para mí, el mejor cómic imaginario lleno de deditos de postre cuando de pequeña mi padrastro se hartaba de mis por qué después de comer.

También lo he visto en la mirada de un escaparate este fin de semana. En la vitrina había camisas en rebajas y corazones con brillantina trasplantados de la temporada anterior.